La mauvaise foi en patois

Pas plus tard que dernièrement, une jeune lectrice de ce blog me reprochait ouvertement et sans vergogne aucune d'avoir "tagué" une photo du Mont Saint-Michel comme bretonne et non comme normande comme le savent tous ceux qui ont passé le concours des PTT ancienne formule.
Qu'elle reçoive ici encore mes plus plates excuses pour cette erreur d'attribution indigne d'un géographe qui se respecte.
Que les foudres de la Société des Agrégés et des Annales de la Recherche Géographique s'abattent sur moi, je demande seulement que mes cendres soient éparpillées au vent depuis l'abbaye du Mont Saint-Michel, peu me chaut qu'elles se dirigent en Normandie, en Bretagne ou en Ukraine, au point où ils en sont, ils ne sont plus à quelques merdes près.

N'empêche, du point de vue géologique, le granite dont est construit le Mont l'apparente davantage au massif Armoricain qu'à la craie du Cotentin.
En même temps, la Normandie ne peut pas non plus revendiquer deux symboles du génie humain, le Mont Saint-Michel et l'usine Areva de la Hague, et ne laisser à la Bretagne que les quelques cailloux mal équarris de Carnac, dont on pense désormais qu'ils résulteraient d'un culte protoceltique de la culture de l'endive dont ne saurait s'enorgueillir une région au passé aussi riche que la Bretagne.

Faut savoir partager.

N'empêche, je me méfie toujours de l'irrédentisme régionaliste et du localisme bon teint qui nous rapproche trop souvent des propos de JM Le Pen qui préfère sa soeur à sa cousine, et sa cousine à sa voisine... mais aussi du folklore à deux balles et autres écomusées destinés à valoriser un patrimoine que quelques érudits locaux se chargent d'inventer par des légendes forgées de toutes pièces et glanées dans les pages régionales de France Dimanche ou Détective, légendes labelisées et certifiées ensuite par Jean-Pierre Pernaud qui nous fait pleurer sur l'épaule de la dernière dentellière de papyrus de varech du bassin d'Arcachon qui risque de disparaître à cause de la concurrence chinoise et avec elle un savoir-faire unique puisqu'il n'y a jamais eu  qu'une seule dentellière de papyrus de varech à Arcachon et à 3000 km à la ronde. C'est Julie, Djoulaï, comme se plaisent à l'appeler les animateurs et éducateurs du CAT d'Arcachon.

Le régionalisme, c'est la mauvaise foi en patois.

Rien qu'ici à Toulouse, il est d'usage de doubler les noms de rues de leur "original"occitan, et depuis quelques années maintenant, d'entendre le nom des stations de métro prononcées en français et en occitan. Pas en espagnol, en anglais, allemand ou arabe, langues que pourraient parler quelques habitants cosmopolites de la Ville Rose, non, folklore oblige, le lobby occitaniste a gagné. Il faut dire que l'Occitanie s'est dotée depuis peu d'une République éponyme et d'un gouvernement qui s'est réuni récemment place du Capitole, dont on peut espérer au moins qu'il poussera la revendication autonomiste à fonctionner sans aucune subvention publique, ce qui serait un comble.

Le régionalisme, c'est la mauvaise foi en patois.

D'ailleurs, le régionalisme ici se double comme partout d'un racisme envers les voisins, bordelais, qui se traduit par des lynchages populaires et salvateurs les soirs de match, des caillassages des 33 depuis les ponts du périph' les jours de départs en vacances et la construction de la centrale nucléaire de Golfech, celle qui alimente la ville de Toulouse, aux portes d'Agen et de la région Aquitaine. S'ils avaient pu, les Toulousains l'auraient bien construite sur la Place des Quinconces, rien que pour faire la nique aux Bordelais. Le régionalisme est surtout l'apanage de ceux qui sont en manque de frontières, de barrières et se construisent une identité dans l'exaltation et l'exacerbation d'une altérité négative et contrariée.
"L'Autre est un con (une bête, un païen, un infidèle, un boche, un noir, un arabe...), donc je suis !"

C'est qu'ici les revendications régionalistes, en dehors des panneaux routiers traduits, boutiques de cassoulet-souvenir et de bonbons à la violette, s'acoquinent souvent de relents de catharisme, de nostalgie astrologique, voire de négationisme historique servant à justifier de s'affubler de costumes à la mode du XIIIe aux poches adaptées à la taille de l'Iphone et de réhabiliter l'organistrum dans les bals villageois pourvu qu'il soit équipé en 340 volts pour la sono.

Le régionalisme, c'est la mauvaise foi en patois.

Mais revenons-en au Mont Saint-Michel.
Alors, le Mont, breton, normand, ou patrimoine mondial de l'humanité ?
Le Mont, chapeau rond, ou cidre brut ?
Quand il faut payer les factures de désensablement de la baie, le Mont est français et européen, point.

Soyons nous aussi de mauvaise foi.  Pour une fois.
Appliquons la méthode régionaliste, et demandons aux habitants de la région.

Demandez à un Normand.
Vous obtiendrez une réponse de Normand !
Demandez à un Breton.
Passé 10 heures du matin, il atteint un tel coefficient d'imbibation alcoolique digne des marées d'équinoxe qu'il n'est plus en état de répondre !
C'est beau, le régionalisme.
C'est la mauvaise foi en patois.

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